Primeros pasos
Foto/ María Del Río
Tras el cristal del tiempo
crece el jardín
en su cumpleaños.
El abismo azul se hace reposo,
una malla de seda encaramándose a las sillas
resbala y sube la cuesta, encuentro
con notas de algarabía.
Rompe y rasga la carne
ese prado de hojas, el verde
sobre el que duermen los niños.
Tiene un frescor de estaciones,
huele a campo a través
donde se ha hecho trigo el trigo,
hierbas las hierbas, montes los montes,
y hasta los cascabeles,
puertas y pomos
saludan al contraluz.
Sabe que volarán los inviernos
antes de que la duda carcoma el amor
de los mirlos negrísimos.
Un pico anudará decenas de porvenir.
Después, el alba vendrá cantando piélagos,
flores, lluvias de perlas, nidos,
plumas de seto en seto.
Siempre ahí, sobre el banco de piedra,
mi abrigo pardo desabrochará la noche
sin noria ni fin.
Traerá el viento más viento.
Y por fin seré fuego,
entraña, niña de nubes, anhelo.
Teresa Iturriaga Osa
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