miércoles, 1 de abril de 2020



A tu salud




                                                        Voy a llenarme
la noche
de vino blanco,
                       canario,
acerado,
          verdejo.
          Y con su aguja exacta
coseré a moscateles
el roto que me dejaste
                      en los huesos
         de lento crepitar.


        Una Luna frígida de abril
                                                              se meterá
         por las esquinas de las gasas...
ella cubrirá muy bien
     esta piel a la sal
                            de cicatriz en cicatriz.
          Pero no te equivoques conmigo,
ve despacio y con cautela.
Hay una cosa que no sabes:
                                  la llaga ya existía
                                           antes que tú.


Teresa Iturriaga Osa
(Palma de Mallorca, 1961)

Doctora en Traducción e Interpretación por la Universidad de Las Palmas de Gran Canaria. Reside en Canarias desde 1985. Dedicada a la gestión cultural, periodismo, sociología, radio, poesía, ensayo, relato, traducción. Directora de los proyectos interculturales Que suenen las olas (Canarias-Marruecos) y Alar de rosas (España-Honduras). Sus libros: Mi Playa de las Canteras, Juego astral, Revuelto de isleñas, Desvelos, Sobre el andén, Gata en tránsito, Campos Elíseos, En la ciudad sin puertas, DeLirium y El oro de Serendip (L’Or de Serendip edición francesa). Se incluye en varias antologías: Orillas Ajenas, Hilvanes, Fricciones, Ecos II, Doble o nada, París, Mujeres en la Historia I-II-III, Casa de fieras, Pilpil y mojo, Sexo robótico y 2121.

 ***



No hay comentarios:

Publicar un comentario